Denise não aguentou e Alberto estava solteiro novamente. Seu ciúmes e obsessão doentios destruiram mais um dos seus muitos relacionamentos. Pra piorar, Alberto não enxergava o seu problema. Vivia cego de amor.
Na manhã seguinte, ainda abalado com o rompimento, Alberto saiu para dar uma volta. Andando pela Alameda Santos, passou em frente à uma livraria e entrou. Nada melhor do que um bom livro para esquecer a ingrata da Denise. Andou por dezenas de prateleiras, folheou centenas de páginas, até que chegou à seção de autores brasileiros. Lá, no meio de tantas lombadas coloridas, seus olhos foram atraidos pela beleza de uma em especial: Iracema, de José de Alencar.
Comprou.
Correu até sua casa. Sentou na sua velha poltrona, ligou seu abajur e começou a ler. A cada palavra, a cada frase, o coração de Alberto batia mais forte. Seus olhos não acreditavam no que estavam lendo. Ele amava perdidamente Iracema.
Alberto não saia mais de casa. Não atendia ao telefone, não recebia a correspondência. Cortaram a água e o gás. Só não cortaram a luz porque Alberto pagou. Ele precisava do abajur para ter a sua amada.
Alguns dias depois, ao acordar e olhar para o seu criado-mudo, tomou um susto: o marcador de páginas separava o livro no meio. O início do fim começara. Alberto ficou maluco com a possibilidade de perder Iracema e, a partir daquele dia, passou a ler cada vez menos e mais devagar. Todos os dias, doses homeopáticas de amor.
Muitos anos se passaram. Alberto estava velho. Sua obsessão por Iracema consumira sua juventude, sua saúde, suas energias. Numa certa manhã, ele acordou com fortes dores no peito. Tentou levantar para tomar seus remédios, mas não aguentou e caiu no chão. Num último esforço, esticou seu braço e alcançou o livro. Depois de tantos anos, faltava somente uma página. Mas Alberto não leu, apenas repousou ele aberto ao seu lado. Morreu ali, sem matar Iracema que ainda passou uma semana inteira com ele até a polícia chegar.
